Janet Fitch - Weißer Oleander

Ich kämmte mir die Haare, steckte sie zu einem Knoten hoch und stellte mir vor, ich sei Olivia. Ich stolzierte durch das kleine Zimmer, so wie sie immer ging, die Hüften voran wie ein Model. Welchen Unterschied machte es schon, ob sie eine Hure war? Schon das Wort klang wie die Äußerung eines Bauchredners. Ich hasste es sowieso, wenn Leute abgestempelt wurden. Menschen passten nicht in Briefschlitze - Prostituierte, Hausfrau, Heilige - sie ließen sich nicht sortieren wie die Post. Wir waren so wandelbar, formbar von Angst und Verlangen, veränderlich in Idealen und Standpunkten, beweglich wie Wasser. Ich zog mir ihren Strumpf über das Bein und roch das Ma Griffe.